W.C

sentou na mesa da frente, como quem não queria nada.
passava os olhos obre as revistas, magazines e notícias.
mas sem mais olhou pra mim.
olhou pra frente.
O vinho era bordô, o batom era vermelho.
cabelos pretos... íris rente como faca.
ela sabia o que queria, mas gostava de jogar.
vestido leve, se o vento passa, já sabe.
divida seus olhos entre as manchetes e as minhas pernas.
sorria de lado,
era ousada como uma revolucionária.
fez sinal, olhou a placa.
"WC."
foi na frente, e esperou.
na última cabine, os sapatos vermelhos aparecia.
entrei atrás.
peguei por trás.
sorte fulgás.

depois saiu.
pediu o telefone,
nunca mais esteve na mesma mesa
por entre as magazines
mas fazia calor;
me chamou pruma piscina...


aí, já sabe né?!